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指尖轻轻一碰就能捻起粉末。 灰絮在从缝隙漏进来的光里飘着，细得像发丝，落在青砖上，连暖意都没带进来半分，只把地上的暗影照得更歪斜。 那是书架、案几的影子，歪歪扭扭地贴在地上，像极了苏威此刻拧成一团的心绪。 酸枝木坐塌摆在书房正中，椅垫边角磨得发毛，露出里面发黄的棉絮。 原本的暗红色早被岁月浸成了灰褐色，硌得苏威后脊的骨头生疼。 他却不敢动，只僵坐着，双手死死攥着怀里的账册。 账册是元晖派人送来的，纸页泛黄发脆，边缘卷了角，被他手心的汗洇出一圈圈深色的印子。 最上面那页“苏威田庄私吞赈灾粮三千石” 的朱笔字迹，墨迹晕开了些，红得刺眼。 他盯着那三个字，连呼吸都变得沉重，...